Son père a pointé son fusil sur elle au sortir de l’adolescence, mais son géniteur, sa génitrice, parents uniquement pour l’état civil, ont parfaitement réussi à lui asséner des coups de pelle, après ne pas avoir fait figure d’issues de secours lors des agressions sexuelles répétées subies par l’enfant qu’elle était.

Comment gagner l’estime de soi-même, la vraie, la profonde, celle qui ne ment pas à tous et à soi, quand les années décisives ne nous ont renvoyé qu’une image dégradante, souillée, sale, coupable, incompatible avec l’enfance, et ce par des adultes, agresseurs et parents en association de malfaiteurs ?

Mission quasi impossible ? Ou impossible ? Elle a son avis sur la question, j’y souscris.

Cette vie mal embarquée a généré cette sensibilité si développée, aiguisée, acérée, a créé une écrivaine au doigté et au phrasé uniques, la sincérité comme donnée première, matériau incandescent, comme une évidence.

L’auteure se met à nu, à terre, rebondit, on la suit, on veut savoir.

L’empathie est immense pour Martine Roffinella, Venise off, peut-être, mais Vie on, Littérature on, Quelques joies on, Affection on, Douceur on (par moments), je le lui souhaite.

« Toi tu touches le fond. Tu te fracasses même la tronche contre ta nullité », écrit-elle.

Mes voisins ont été alertés par le bruit tant je suis tombé de haut.
Arnaud puis l’assistant de prod’ avaient fait du bon travail : Kafka était de retour, bien vivant, prêt à sévir.
Bon, l’hypothèse d’une tierce personne dans l’équation dédouanerait la pointe de la critique, est recevable.