Attentats du 11-Septembre : Le brûlot de Patrick Declerck

Voilà bien un livre qui prouve qu’en France, nous ne sommes pas si mal lotis en matière de liberté d’expression ! Il serait un rien « blasphématoire » (sic) de prétendre que son auteur, Patrick Declerck, y exprime et y déploie une « sainte » colère. Car New York vertigo attaque fort – dès les premières lignes, le narrateur dit son horreur des voyages, des explorateurs, et surtout des « avions qui s’écrasent et leurs cons de pilotes ». La « sensiblerie universelle, le gnangnan chroniquement diabétique » ne sont pas sa tasse de thé. Et quand il aperçoit des religieuses, ces « pauvres filles sans âge », il « enrage (…) devant l’un de ces spectacles de tant et tant de vies gâchées pour rien ». Il s’« efforce de ne pas crier : Foutez le camp, volailles ! Cassez-vous dindons ! Le ciel est vide. Vide ! Vivez, connasses ! Vivez rien qu’un peu, avant de crever ! »

Le ton est donné. La charge se mène tambour battant. Avec un plaidoyer pour la haine qui ne cherche pas ses mots – et c’est un euphémisme : « Permettez-moi d’insister un instant… je ne dis pas simplement critiquer, déplorer (…) etc. Non ! Non ! Fort vulgairement, je persévère et dis bien : Haïr ! Haïr ! », excellent remède pour, entre autres, « se purger enfin la vésicule biliaire ».

Le lecteur en est estomaqué – il cherche donc l’objet de cette fameuse haine.

Les terroristes. À savoir les « dix-neuf enculés » responsables de 2 983 morts lors des attentats du 11-Septembre 2001, dont on apprend que « quelques heures avant d’exploser leurs vies superflues dans la première Tour », ils ont « téléphoné à un service de prostitution », mais ont « trouvé que c’était trop cher ». « Glorieux, mais puceaux… Loosers ! Wahhabites de mouche ! » s’insurge le narrateur.

C’est donc l’histoire d’une commémoration : « 11 septembre 2001 – 11 septembre 2012. » Les noms des victimes sont inscrits aux fontaines « qui sont aujourd’hui tout ce qui reste des tours de 2001 ». Il faut « une heure et demie » pour les lire. Celui qui parle nous explique qu’il a attendu onze années pour se rendre sur les lieux de la catastrophe, alors même (et peut-être pour cette raison) qu’il a passé sa jeunesse à Manhattan, sa « patrie ». Il vient en effet d’apprendre qu’il lui faudra « subir une opération éveillée du cerveau six mois plus tard », et il n’est pas « absolument certain de survivre à cette intervention ». Quitte à « crever peut-être bientôt », il se dit que le temps est « venu d’aller enfin rendre hommage aux victimes new-yorkaises de la folie coranophile ».

Le livre tourne alors au réquisitoire – avec une attaque en règle de toutes les religions quelles qu’elles soient : Jésus, « traditionnellement surnommé petit par la légère pédophilie, consciente ou inconsciente, de beaucoup de ses aficionados », est ainsi traité de « polygame furieux depuis vingt siècles » (ce qui ne manque pas de sel, car justement je publie en ce moment un essai sur ma rencontre avec Jésus : J.-C. et moi – Se créer d’amour, aux éd. François Bourin). Pour finir, le narrateur est étouffé par la « honte d’appartenir à cette imbécile et folle espèce humaine ». Pour lui, les « hommes, partout, se valent. C’est-à-dire que généralement ils ne valent rien ».

Dans ce contexte, le portrait des terroristes est bien sûr dressé au vitriol, au cours de pages implacables qui mettent parfois mal à l’aise. Répondre à la haine par la haine, est-ce vraiment la solution ? Le lecteur peut se poser la question, jusqu’au moment où il sent la tendresse s’infiltrer, ici ou là, comme lors du pèlerinage à Manhattan, dans ce qu’il fut et qu’il n’est plus, et où une partie de la vie du narrateur est demeurée gravée. Ensuite, « devant le colossal Hudson avec, au loin, le Verrazano et puis, après, le vrai de vrai océan », il se sent mieux. « C’est mon papa qui m’avait appris ça quand j’étais petit… Il disait qu’une rivière, c’est toujours comme une sorte de train qui mène à un océan. Et qu’un océan, n’importe quel océan, c’est déjà la terre entière qui appelle… »

Notons aussi le passage, totalement bouleversant, de cet homme qui, ce 11 septembre 2001, saute d’une des tours pour échapper aux flammes, « en espérant une mort plus instantanée ». « Il porte un pantalon foncé, une chemise blanche et une cravate à laquelle il n’a eu ni le temps ni peut-être l’idée de renoncer… Il tombe et tombe et tombe comme dans un las abandon de lui-même… Les bras ouverts, il semble s’abandonner à ce destin qui se moque de lui (…) Il tombe comme tomberait un oiseau mourant (…) À un moment, le vent le pousse jusqu’à ce qu’il heurte un mur du bâtiment… Il rebondit sans geste, résigné, vaincu. »

Alors comment un tel ouvrage peut-il bien s’achever ? Eh bien, justement, par de l’amour, un « God bless you » que je vous invite à découvrir – même si celui qui parle prétend que « si Dieu existait, nous saurions fort bien, Lui et moi, que de Sa bénédiction, je ne vaudrais absolument pas la peine… »

 New York vertigo, Patrick Declerck, éditions Phébus (Littérature française), 13 euros.