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#5 Petit Poucet est mort

La peau se chiffonne mais plus rien ne la dépliera
Plus rien ne la rendra lisse
Le baiser y échouera

Comment désormais cueillir un corps
Entre mes doigts presque vides
Glissent mes émois translucides

La pulpe est rêche sur des nerfs de papier
Prêts à relâcher leur sang languide
Et las d’irriguer un cœur percé

Suintent les amours agonisantes
Craquent les ossements des ans
Petit Poucet est mort

À CŒUR FOURBU #5